Renaissance

Argile sur ma peau,
je redeviens terre.

Dans mes bras, brindilles et tournesol,
je berce la vie fragile.

Je m’allonge dans le trou,
les feuilles d’automne me couvrent,
je disparais…

Je renais en sortant,
éclat doré dans le souffle du vent.

Un petit bonhomme de brindille
brûle entre deux arbres,
tombe dans la terre,
comme un écho du cycle éternel.

Vie et mort s’entrelacent,
la terre garde nos gestes,
et chaque souffle porte une promesse.